La resurrección de Ophelia.
El atracador salió abandonando la cobertura que la puerta abierta del coche le brindaba. Apoyo el ca…ñón de la pistola en la sien de la muchacha. Se oían lejanas las sirenas de la policía. No llegarían a tiempo. ¡Si alguien hace un solo movimiento la mataré!
¡Maldita sea! Y si no también….Horatio Carter desenfundó el arma y apuntó. Su mano temblaba. La mano de Horatio nunca había temblado antes al disparar. Miró a la chica, sus ojos suplicantes, llevaba el pelo recogido en dos largas trenzas, sólo que eran rubias…
¡Ayúdeme Señor Carter! Suplicó la muchacha. Horatio se sujetó la mano derecha con la izquierda. Sus manos seguían temblando. Llevaba tres días sin dormir.
En la oscuridad de la habitación, Horatio se despertó de golpe sudando, no podía respirar. Es un sueño. Sólo un sueño –se dijo-.
Posó los pies desnudos en el frío suelo mientras seguía mirando fijamente hacia la puerta de su habitación cerrada.
Es por la fecha –se tranquilizó-. Igual que el año pasado. El aniversario de la muerte de Ophelia. Es la fecha. Sólo eso. Sólo sueños.
La luz roja se filtraba bajo la puerta. Luz roja de un sol rojo e intenso. La luz del sol del desierto. Como su pelo rojo. ¡Maldita sea, Horatio!. ¡Ella está muerta!. ¡No volverá jamás!
Si alguien sabía que los muertos no debían volver, ése era él. Pero ese anhelo… Ese deseo…
En la puerta sonó un débil sonido. Una tímida llamada.
¡Dios mío! ¡Si sólo pudiera abrazarla una última vez!
El dolor de las manos le hizo volver un poco a la realidad. Se dio cuenta de que apretaba los puños, clavándose las uñas en las palmas. Lentamente las abrió. Estaban llenas de arena. La fina arena del desierto empezó a resbalar entre los dedos cayendo a sus pies.
Estoy dormido de nuevo –dijo en voz alta-.
Al otro lado de la puerta, una voz le respondió.
Papá. Papi…. déjame entrar.
